Editrice au bord de la crise de nerfs

Expulsions : l'Europe au karcher

editricencrise — Sun, 22 Jun 2008 11:32:00 GMT

Le projet de directive européenne " retour " qui se prépare est scandaleux.

Mercredi 18 juin sera soumis à l’approbation du Parlement européen le projet de directive dite " retour " visant à harmoniser les conditions dans lesquelles les migrants irréguliers sur le territoire de l’Union européenne doivent être détenus et " reconduits ".

Il apparaît avant toute chose nécessaire de rappeler la réalité que recouvre l’expression pudique de " retour ". L’expulsion est une violence qui multiplie les uns par les autres les traumatismes de l’arrestation inopinée, de l’emprisonnement, de la perte de son logement, d’une perte d’emploi, de la spoliation de la totalité de ses biens, parfois de la séparation brutale de son conjoint et de ses enfants, de la dislocation de tout lien avec son milieu et d’une reconduite contrainte, éventuellement assortie de violences.

C’est une humiliation dont on ne se remet pas. Le pays dans lequel on avait placé l’espoir d’une existence nouvelle, qu’on avait parfois bataillé des années pour rejoindre, vous rejette, vous expulse et vous dépose sans bagage sur un Tarmac où personne ne vous attend.

Même quand les expulsés ont des proches au pays, la honte les empêche parfois de les rejoindre : celui qui faisait vivre toute une famille est devenu une charge. Nombre d’expulsés finissent désespérés, désocialisés, à

la rue... Il faut que ceux qui votent la loi le sachent.

Le projet de directive européenne soumis aux parlementaires reflète en partie la brutalité du sort réservé aux sans-papiers : jusqu’à dix-huit mois d’internement pour le seul fait d’avoir franchi des frontières et de vouloir vivre en Europe ; rétention et expulsion de mineurs et de personnes vulnérables (femmes enceintes, personnes âgées, victimes de torture...) ; possibilité d’expulser des personnes vers un pays de transit, même en l’absence de lien avec ce pays ; interdiction de retour sur le territoire européen pour une durée de cinq ans de ceux ayant été expulsés ; absence d’obligation de fournir un titre de séjour aux étrangers souffrant de maladies graves ; application aux mineurs isolés de l’ensemble de ces mesures.

UN RÉGIME D’EXCEPTION

Officiellement, le projet de directive " retour " vise à encadrer les conditions de rétention et à en limiter la durée dans ceux des pays européens dont la législation tolère un internement théoriquement indéfini. Nous craignons qu’elle devienne la norme européenne sur laquelle vont être tentés de s’aligner tous les pays de l’Union. Pour preuve, l’Espagne vient d’annoncer le passage de sa durée maximale de rétention de trente à quarante jours et l’Italie de deux à dix-huit mois !

Si elles étaient adoptées, les dispositions du projet de directive " retour " placeraient les étrangers en situation irrégulière, même mineurs, sous un régime d’exception : internement à la discrétion du pouvoir, faiblesse des droits de la défense, bannissement. Comment concevoir qu’une institution censée incarner la démocratie à l’échelle de l’Union européenne envisage d’infliger un tel traitement à une fraction de sa population ?

Davantage encore que chacun des Parlements nationaux des Etats de l’Union, le Parlement européen a une responsabilité devant l’histoire. Du fait de son existence récente, il n’a pas été mêlé aux déchirements et aux tyrannies du passé européen. Il incarne au contraire un certain idéal, en rupture avec les conflits et les dictatures qui ont trop souvent marqué l’Europe. Sous peine de disqualifier son institution, le Parlement ne doit pas adopter ce projet de directive.

Gérard Aschieri est secrétaire général de la FSU ;

Francine Blanche est secrétaire confédérale de la CGT ;

Laurent Cantet est cinéaste ;

Marc Peschanski est chercheur ;

Aminata Traoré est ancien ministre de culture au Mali.

Article paru dans l’édition du journal Le Monde du 07.06.08 et premiers signataires.

Pour signer cette pétition : http://www.educationsansfrontieres.org/?article13992

Bilal, sur la route des clandestins

editricencrise — Sat, 21 Jun 2008 17:06:03 GMT

" Dès que la serveuse pose sur la table les deux poulets rôtis, leurs mains les démontent morceau par morceau. Tous les cinq ont les cheveux, la peau, les vêtements, les bras recouverts d'une couche de poussière.
- ça faisait combien de temps que vous n'aviez pas mangé ?
Billy sourit comme quelqu'un qui vient d'entendre une bêtise.
On est stranded, mon ami. On peut pas se permettre de manger. En faisant la manche, on arrive à se payer un verre de gari, de l'eau sucrée. Et même ceux qui ont un peu d'argent de côté mais pas assez pour partir, ils le dépensent pas pour manger. Sinon, ils resteraient stranded pour toute la vie.
L'un après l'autre, ils racontent qu'ils sont bloqués à Agadez depuis deux semaines. Leur esprit regorge encore de projets, de rêves, d'envies de liberté. Sauf qu'ils ne parviennent pas à quitter la ville de boue rouge, parce que la vie quotidienne a emprisonné leur corps. Le manque d'argent. La faim. La poussière. Le coût du billet de plus en plus inabordable. Voilà d'où proviennent les esclaves du XXIe siècle. Voilà comment Ousmane, Djimba et Safira voyageront, si jamais leur âme se réveille et leur donne le courage de partir. Mais il ne suffit pas de se mettre en route. Tout à coup, un jour quelconque, l'esprit et le corps se scindent. Comme Billy et ses quatre amis en ont fait l'expérience. L'esprit veut s'en aller. Le corps reste stranded. Et lentement, jour après jour, la poussière s'empare de la vie d'une personne, elle encroûte ses cils et sourcils, elle lui sèche la gorge, avec son goût amer. Voilà leurs visages vus de près. La tragédie, c'est que jamais personne ne reconnaîtra qu'ils sont en train d'accomplir un acte héroïque. Jamais personne ne reconnaîtra que leur geste est un geste définitif qui n'a d'égal que l'effort pour naître. S'ils parviennent vivants en Europe, on les qualifiera carrément de désespérés. Alors qu'ils font partie des rares personnes au monde, qui chargées d'espoir, ont encore le courage de mettre leur vie en jeu."

Le bal perdu

editricencrise — Sat, 24 May 2008 16:45:00 GMT

Ils semblent tellement sûrs d'eux. Parlant fort et se touchant les couilles pour ponctuer leurs propos. Les femmes à la cuisine à parler de rien. Des enfants et jamais de ces hommes qui ne pensaient jamais à les satisfaire. Juste vider leurs couilles. Parler de rien autour de l'évier, des torchons à la main et des rires pour fermer leurs yeux.
Leur vie de petits riens, le marché le matin, les discussions sur la place, bonjour monsieur le maire, les enfants ne jouez pas avec l'eau de la fontaine, le ciel bleu au-dessus dont elles n'ont que faire, pas le temps, non, de s'allonger dans une chaise longue au soleil, inconcevable, que diraient les voisins ? et puis la chaise longue est rangée dans le garage.
Et puis il fallait que le repas soit prêt pour midi, aller cueillir les légumes au jardin, les laver, les trier, les cuisiner, aller attacher le chien pour le facteur, prendre le courrier, le trier, le ranger, appréhender les mauvaises nouvelles qui les mettraient de mauvaise humeur. Elles craignaient leurs cris, ils effrayaient les enfants, mais ils ne pouvaient se retenir, ils étaient fatigués il fallait les comprendre après une matinée de boulot, debout depuis l'aube, et tellement de soucis, la pluie ou le mistral, jamais là quand il faut, jamais assez ou toujours trop. Et elles les comprenaient. Mesurant leur déception au nombre de pilules. Elles aimaient parler à leurs docteurs. Voix et mains douces, les payer pour qu'ils les écoutent parler de ceux qui ne leur parlaient plus que pour donner leurs ordres. ça avait toujours été comme ça. Leurs pères leur avait montré comment faire avec les femmes. Alors, ce n'était pas de leur faute. C'était leur éducation. Et puis ça faisait du bien de parler, quelquefois ça les faisait pleurer. Alors après, elles allaient s'acheter une robe. Ou des chaussures. Elles savaient que ça allait faire des histoires. Qu'ils allaient gueuler et dire qu'elles en avaient jamais assez, que leurs mères n'en avaient pas tant, qu'elles se plaignaient tout le temps mais qu'elles étaient drues, leurs mères, elles, travaillaient comme des hommes la journée et le soir nourrissaient encore les hommes, et tenaient la maison fallait voir ça, des saintes leurs mères. Et là ils hochaient leur tête plusieurs fois avec ce regard qui en disait long et leur bouche serrée sur une moue de mépris. Mais ensuite peut-être qu'ils les trouveraient belles dans leur robe et leurs chaussures. Et alors ils oublieraient. Et les enfants seraient heureux de les voir danser, n'était-ce pas une preuve qu'ils s'aimaient ?

Peu importe le bouquet

editricencrise — Sat, 17 May 2008 17:48:00 GMT

Il aimait la peinture. ça l'aidait à tenir. Comme une paille dans sa bouche maintenue au-dessus du niveau de la mer. Lui en dessous avec ses semelles en ~~plomb~~ métal lourd non toxique. La peinture c'était son fil d'Ariane dans le bordel ambiant. Il se demandait des fois pourquoi il n'avait pas tout tenté pour éditer des livres d'art. Puisqu'il aimait ça. Il y pensait quand il oubliait la réponse, quand il était faible, sa conscience engourdie par l'alcool ou au contraire éveillée par la mort brutale d'un proche. Et puis ça lui revenait. Il avait pas eu l'occasion. La vie elle se fait toute seule si on n'y prend pas garde. On pèse des choix quand il y en a. Quand c'est le néant quotidien, le moindre plan est bon à prendre. Même si le plan c'est se retrouver à éditer des livres qu'il savait même pas que ça pouvait exister. Des livres pour apprendre à coller des stickers par exemple alors que le mode d'emploi est fourni avec (les stickers, pas les livres, faut pas prendre les lecteurs pour des cons non plus). Ou des livres pour apprendre à peindre des choses comme des champs de lavande ou des petits chats illuminés par un coucher de soleil sur une plage paradisiaque. En 10 étapes. Laissez votre créativité s'exprimer. Devenez artiste en 15 leçons. Il aimait pas mentir. Alors les phrases des quatrièmes de couverture il les pompait sur celles des concurrents. Enfin, au début parce qu'avec le temps ça venait tout seul. Pas les mensonges, les phrases toutes faites.
Et puis de toute façon le livre d'art était en crise. Ils avaient inventé le mai du livre d'art pour booster les ventes. Mais bon, les éditeurs mangent aussi les onze autres mois de l'année. La crise, c'était à cause de Taschen, qui avait cassé les prix avec son système d'impression en plusieurs langues (augmentation des chiffres de tirage = économie d'échelle). Les gens s'étaient habitué à acheter des livres d'art pas cher. Maintenant c'était foutu. Les autres s'étaient alignés. En rognant sur les marges. L'autre fautive c'était la RMN, qui publiait des catalogues d'expo sans payer les prix des reproductions et en faisant banquer les autres éditeurs qui empruntaient les clichés via sa photothèque. Enfin, c'est ce qu'on lui avait raconté. Mais c'est vrai que ça coûte cher de publier des livres d'art... surtout quand l'artiste est encore vivant ou mort depuis peu (moins de 70 ans). Les artistes morts depuis très longtemps c'est moins cher... c'est comme ça que se font les choix icono des livres d'art, beaucoup de vieux morts et peu de vivants... alors quand un éditeur investit dans une monographie d'artiste contemporain il a intérêt à faire coïncider la date de publication avec une exposition - et oui, c'est pas pour rien qu'à chaque expo les livres sur le même artiste poussent comme des champignons après la pluie... sinon on lui aurait cassé les couilles pour rien. Parce qu'en plus un artiste vivant, ça fait chier, comment lui expliquer que 4 encres d'imprimerie (cyan, magenta, jaune et noir) ne permettront jamais d'obtenir la couleur composée de quinze, vingt, trente teintes sur la palette ? Sans compter qu'il y a plusieurs pages imposées sur la feuille d'impression, les couleurs s'altèrent entre elles. Mais bon, il parait qu'ils veulent rien entendre. Ils persistent à mettre le bouquin à côté de la toile et à dire que c'est pas pareil.
Il aimait la peinture, mais bon les livres d'art c'était pas plus utile que la carte postale d'un lieu magnifique. ça rendait pareil, petit, plat et rectangulaire, alors qu'une toile elle l'emmenait. Loin. En lui, profond. Ou ailleurs. Des fois il en avait les larmes aux yeux. De suivre des lignes sur la toile comme un secret pour lui seul. Des fois il pénétrait la matière comme un univers parallèle. Et son coeur éclatait. Les éclats diffusés dans tout son corps. L'envie lui prenait de voler. La toile. De l'emmener loin des barbares qui écoutaient leurs audioguides les yeux au plafond, ou les cousins des barbares qui passaient plus de temps à lire les étiquettes qu'à regarder les oeuvres.
Il aurait aimé leur rendre le silence et le face à face.
Le temps aussi.
Regarder jusqu'à s'oublier.
Peu importe le bouquet,
seule la peinture compte.

En haut : Femme à la potiche, Degas, 1872.
En bas : Bouquet, Jean Fautrier, 1928.

Vrai ment

editricencrise — Sun, 20 Apr 2008 16:35:00 GMT

Nickelback - Rockstar VOST
envoyé par Roadrunnerfrance

Il ne neigeait pas. Ce détail a son importance. Il était glacé à l'intérieur et pourtant nous étions au printemps. Nous = vous inclus, même si à ce moment vous vaquiez à vos affaires, probablement passionnantes d'ailleurs, non, vraiment c'est sans ironie. Aucun glaçon frotté entre ses omoplates dans un début de jeu érotique. Non, il était glacé d'ennui. Habituellement on dit d'effroi. Mais aucun monstre dans les parages ou de scène cauchemardesque se déroulant sous ses yeux. Pas de douche non plus avec du sang s'écoulant en abondance par le trou du bac de douche qui a un nom mais que j'ai oublié. L'ennui des années à venir. L'ennui d'avance, d'imaginer sous un nouveau jour son métier qu'il avait choisi car passionnant, auréolé de prestige par ses grandes figures : Jérôme Lindon, Maurice Nadaud, Antoine Gallimard, Bernard Grasset etc. Il fallait faire son deuil ou fuir. Mais fuir pour aller où ? C'est toujours la question sans réponse qui force l'immobilisme. Et la fuite du réel ensuite : folie, dépression, alcoolisme... Il hésitait encore... ça l'ennuyait cette déchéance du corps consécutive de l'autodestruction, allait-il supporter le regard réprobateur de ses ennemis et ceux emplis de pitié de ses amis devant sa mauvaise haleine, ses poches sous les yeux et ses épaules rentrées en avant pour mieux glisser dans le trou de la guillotine qui a peut-être un nom mais que je ne connais pas... Bref, ce qui se profilait c'était sans en douter le suicide, à plus ou moins long terme. Il aurait aimé être Japonais et s'ouvrir le ventre dans son bureau, d'un coup de tanto, seppuku sobre et digne, sans aucune culpabilité pour les familles puisqu'en accord avec la tradition. Ou Américain pour partir faire la guerre en Irak et promener des détenus en laisse. Non, vraiment, il était glacé d'ennui.
Et quelle culpabilité en sus de n'être pas rentable. D'occuper un bureau que tant d'autres prisaient, un bureau à deux certes, mais avec de la lumière et des étagères solides, c'est un critère important dans cette branche, régulièrement des étagères tombaient dans les bureaux voisins. Et tous ces jeunes diplômés pleins ~~d'illusions~~ d'énergie qui briguaient sa place. Et lui, que produisait-il ? du stock mort.
Déjà les effets de leurs paroles avaient changé sa manière de voir le monde. Depuis quelque temps il suivait la bourse sur Internet et la vision de ces courbes crénelées lui apportaient un certain apaisement et la reconnaissance chaque jour accrue de la supériorité des patrons du CAC40, Léonard de Vinci contemporains qui dessinaient le futur de la planète à coups de transactions financières. Désormais, il écartait d'emblée tout projet ambitieux parce que ambitieux c'est un joli mot pour dire cher, et grâce à ses patrons il déjouait maintenant les pièges d'une pensée utopiste probablement empreinte d'idéalisme et d'humanisme et de pas mal d'autres "ismes" qui coûtaient bonbon.
Sa femme lui avait assez répété qu'il s'investissait trop dans son travail. C'est vrai qu'il l'avait pas mal négligée ces dernières années. Cette nouvelle manière d'envisager son métier allait lui laisser du temps pour prendre soin d'elle. Enfin, aurait pu si elle ne l'avait quitté au printemps dernier. Il pourrait prendre un chien et le balader en laisse. Et qui sait faire une rencontre. Il n'avait pas niqué depuis, depuis quand déjà... Mais ça l'ennuyait d'avance, les discussions convenues, bonjour, vous habitez dans le quartier et bla et bla et bla, tout ça pour tirer un coup, parce que bon, le couple, il avait donné une fois, ça l'avait vacciné comme on dit, sans rappel je rajouterais. Une pute. Tiens il y avait jamais pensé avant. Il était vraiment con quand on y pense. La vie était tellement plus simple sans scrupules. Une cochonne avec des gros seins pour enfouir sa tête dedans, il pourrait même l'enculer, c'est vrai, sa femme avait jamais voulu, quelle salope celle-là, elle aurait sucé une équipe de foot en entier en avalant mais non, se faire enculer "c'est pas pareil" elle disait, quoi, un trou est un trou, non ? En plus, en rajoutant un billet, il pourrait baiser sans capote, puisqu'il en avait plus rien à foutre de choper une MST ou mieux le DAS, ou alors en choisir une mineure fraîchement arrivée de je sais pas moi, des Philippines ou de Somalie, putain, il avait pas regardé les infos depuis des plombes, il savait même plus d'où elles venaient les putes, Haïti peut-être... Il lisait trop qu'elle disait.
Tiens 18H00, il était temps de rentrer. Il était glacé. D'ennui. Il allait passer à la librairie, s'acheter un cahier de vacances ou un truc du genre pour les adultes s'ennuyant au bureau. ça avait l'air drôle.

Madame rêve

editricencrise — Sun, 13 Apr 2008 17:15:14 GMT

Elle cachait son visage derrière de grosses lunettes noires, lunettes de mouche, expression à la con quand on y pense, mais ce n'étaient pas ses lunettes, ni ses yeux derrière qui frappaient, non, ce qui attirait le regard comme aimanté, ce sont ses lèvres. Lèvres gonflées, comme une plaie, lèvres enflées, déformées, disproportionnées, caricaturales. C'était le résultat d'innombrables injections de Botox ou autre saloperie. Comment en était-elle arrivé là ? comment un connard de chirurgien esthétique avait pu lui massacrer la face à ce point. Qui des deux avait entraîné l'autre dans sa folie. Peau tendue et fine autour des lèvres, vergetures verticales tellement ça tirait, et partout sur le visage, peau translucide, comme du papier de riz, comme un masque aux pommettes saillantes, plus de chair en dessous. La femme aux lèvres qui écorchaient le regard perdue dans une navette assaillie d'ados dont la jeunesse était une insulte supplémentaire. Une momie au milieu des vivants. Pouvait-elle encore sourire ? Jean Chanel, petit veston en cuir, lunettes griffées Versace ou Gucci. Petit cul moulé dans un jean Chanel, quand elle s'est baissé, gaine couleur chair en dessous, gaine pour donner du modelé. Plus tard, un gars s'est approché d'elle, sur le côté, la regarde de haut en bas, rigolard, une femme prête à tout pour séduire, une pute, une pute avec une bouche de pute, une bouche de suceuse. Dans une boîte de nuit, on n'y verrait que du feu, ou à la télé, avec le maquillage. Envie de lui défoncer sa tronche. Est-ce qu'elle sait ? Putain de blessure quelque part, refus de vieillir, d'être laide et moche avec une bouche de vieille, sèche et poilue, batailler contre le temps, à tout prix, comme donner son âme au diable et payer le prix fort ensuite. Si elle était pauvre, elle aurait retourné les miroirs, laissé cette putain de pulpe s'assécher, ces putains de rides dessiner leurs motifs, et détruit son corps à coups de pinard acheté chez ED. Peut-être, j'en sais rien. Qu'est-ce qui cloche ? Société de consommation de corps et de visages jeunes et parfaits, partout tout le temps. Misère spirituelle, désoeuvrement, connerie, angoisse irrationnelle de la mort, fragilité...
Madame a rêvé.

Le bien, le mal

editricencrise — Sat, 22 Mar 2008 20:03:00 GMT

Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait. J~~e ne regarde jamais les émissions littéraires, ça m'emmerde... Un livre c'est fait pour être lu non ?~~ Plateau blanc clinquant avec aux murs des écrans de TV dans des cadres moulurés aux figures changeantes, Beckett n'avait pourtant rien à faire là, Picasso non plus d'ailleurs... J'ai eu honte, pour qui ? les visages de ces créateurs au-dessus du lot mis au mur pour donner un air de quoi ? une légitimité pourquoi ? à des propos médiocres... à moins que ce ne soit pour la déco ? c'est tendance, visage ridé de Beckett, patiné, touche authentique comme du bois flotté dans un intérieur design...
Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait. Guillaume, qu'un invité appela Dominique (excellent moment, l'expression sur le visage de Durand, l'air de rien craquelé comme un vernis par les plis des lèvres, le clignotement des yeux, et l'autre le gaffeur, s'empressant de parler pour cacher sa gêne, le rouge aux joues, une faute télévisuelle révélatrice d'humanité).
Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait. Du bien et du mal. C'est pratique comme thématique, on peut y caser tous les sujets d'actualité, tout ce qui touche à l'humain, et poser la question de l'humanité, de l'homme. Toujours la même question en somme : l'homme est-il bon ou mauvais ? Qu'est-ce que le bien et le mal ? J'ai appris que quand je tends la main à autrui ce n'est pas la peine de parler de bien. Bon pourquoi pas, mais alors à quoi ça sert la philosophie ?
Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait. Ce ne fut pas ennuyeux, même si j'ai fini par m'endormir... Pas mal de portes ouvertes restèrent ouvertes, c'est le problème de ces émissions, on sent bien que chacun, ~~qui a une actualité hé hé,~~ a été choisi pour tenir un discours suffisamment différent de son voisin pour permettre de faire débat. Et pourtant, ça peine à s'élever. ça se chicane, et quand c'est le vieux qui aboie sur le jeune beau, on se demande si c'est seulement à cause de ses idées. Et surtout qu'en reste-t-il une fois le poste éteint. Une gymnastique douce pour le cerveau... C'est mieux que rien après tout...
Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait. Malgré tout, j'ai regretté de ne pas être autour de la table. Quand l'un a dit "Après Auschwitz, on ne plus parler de l'homme, on ne plus parler d'humanité". (Notons qu'il a évoqué la mort de 6 millions de Juifs, les autres apprécieront.) Je proteste, ok, on a atteint le fond du fond du pire chez l'humain, mais c'était humain. Et ce n'est pas un accident dans l'Histoire, ça continue. On dirait que ça va mieux depuis... ~~Je sens que je suis sur un terrain glissant~~. Bon, je vais dire que je ne compare pas, mais l'homme continue ses conneries, quand je dis homme j'inclus la femme (congeler ses bébés, il fallait le trouver)... ~~Quand je dis conneries c'est pour détendre l'atmosphère...~~ Pourquoi ??? Pourquoi ne tire-t-il pas leçon de l'Histoire ? sinon parce que l'humanité, l'homme est mauvais, sociabilisé notamment pour permettre l'épanouissement de l'économie, du marché et des puissants...
La preuve, en temps de guerre le mal fait pour le compte des gouvernements est passé sous silence... En temps de paix, on taxe le "méchant" de fou, on met ça sur le compte de mauvais gènes à détecter au berceau. Les méchants dans des camps, belle ironie de l'histoire...
Hier soir à la télé, Guillaume Durand parlait.
Aujourd'hui c'est mon tour.
Bla bla bla

Et alors ?

editricencrise — Sun, 16 Mar 2008 17:47:49 GMT

Il n'avait aucune envie d'y aller. Non. Il détestait ça. ça le fascinait en même temps, comme de se jeter dans le vide et de voir ce que ça donnait à l'arrivée. Maintenant, son corps contre leurs corps, son visage rouge luisant au milieu des autres visages rouges luisant, il aurait aimé être soulagé. Mais non. Il était là avec l'envie d'être ailleurs. Il détestait ça. Un son. Son prénom. Merde, il l'avait oublié celui-là. Photographe sans talent, mais bon, il avait du charme c'était déjà ça. Une belle voix, même si le contenu était sans intérêt, c'était moins désagréable à entendre... D'autres arrivaient vers lui, des auteurs, sourire crispé, forcément il avait tout réécrit. Machin, je vous présente machine et démerdez-vous ah ah ah. Le pire c'était de sourire. Non. Le pire c'était de trouver un truc à dire.
- Vous pensez à quoi le soir avant de vous endormir ?
- Non, je n'ai eu aucun problème pour entrer
- Qu'est-ce que qui vous rend triste, là, au fond des yeux ?
- On a tout relu, d'ailleurs j'ai les épreuves là avec moi
- C'est l'amour ou le contraire ? le temps qui passe vous y pensez forcément ?
- On a beaucoup travaillé jour et nuit
- Si vous aviez vingt ans de moins est-ce que vous auriez aimé que je vous baise ? est-ce que vous avez envie que je vous baise ?
D'autres arrivaient. Toujours plus. Sourire aller chercher du champagne faire passer des petits fours tout va bien toujours regarde je te souris ça veut dire flippe pas je te reconnais tu peux faire tes hommages à ceux qui signeront ton contrat et tout ira pour le mieux ce n'est pas de l'amour que tu trouveras mais du respect si tu nous rapportes suffisamment de thune flippe pas tu es trop habillé ça fait plouc mais ça nous fait bien marrer c'est déjà ça ça nous rassure c'est nous qui savons quand et comment tiens bouffe et bois ça ira mieux
Et alors ?
Et alors, oui je suis une bête de bureau qui vient montrer qu'elle se soumet au rituel, rentre dans les rangs sous le drapeau fier et raidement tendu sur sa pancarte et non flottant dans le vent car ce n'est pas le vent qui souffle dans les allées du salon du livre mais le bruit des conversations, le brouhaha moite d'alcool, l'air mis en mouvement par le déplacement des corps dans les allées, mouvements contraires ou suivis dans le but d'aller voir et se faire voir, ne pas se faire oublier, exister en somme...

Requiem

editricencrise — Tue, 19 Feb 2008 22:21:00 GMT

Il entre dans l'arène. Les mains moites. Les autres autour le détaillent. Le soupèsent. Ils n'en feront qu'une bouchée. Deux tout au plus. Déjà son regard vacille. Qu'est-ce qu'il fout là. Il rêve des prairies vertes de l'enfance. Ici, plus de père ni de mère pour le protéger. Pour faire écran de leurs flancs contre le troupeau hostile. Ici, c'est les néons à la place du bleu du ciel. Ici, c'est le lino sous les pieds, ses pieds qu'il croise et décroise, place finalement sous sa chaise, et ses mains qu'en faire ? Silence. On attend qu'il parle. En face, le toréador serré dans son costume-qui-ne-brille-pas lui fait un signe, menton en avant, "Alors ?", puis regard vers l'horloge comme un reproche, l'heure du repas approche, regard de nouveau sur lui, "Vas-y, accouche". Il se lance. Se reprend, sa voix n'atteint pas le bout de la salle, il le voit à leur manière de tendre l'oreille, de mettre la main en coupelle derrière leurs putains d'oreilles. Il force sa voix, qui s'éraille (forcément sa voix elle est faite pour le murmure, pas pour ça), et annonce la prochaine nouveauté à paraître. Résumé. Simple le résumé, sinon ils ne comprennent pas. 300 pages réduites en 10 lignes. 3 suffiraient. C'est pas qu'ils soient bêtes. Ils n'ont pas le temps de prendre le temps d'entrer dans les détails. Et puis, à quoi ça servirait ? Les libraires, les acheteurs des grandes surfaces spécialisées, des grandes surfaces tout court, n'auront pas le temps de prendre le temps de les écouter. 30 secondes par bouquin. Alors. A quoi ça servirait qu'ils usent leurs neurones à comprendre ce que disent ces mots, tant de mots, sur le papier. Les points forts ensuite, à énumérer. Il en a chié pour les trouver, c'est pas son truc les "argumentaires de vente", son truc à lui c'est d'éditer. Il annonce le prix. Le format. Premières banderilles. "Trop cher". Il tente une explication perdue d'avance dans le brouhaha réprobateur qui monte. Il rappelle le nombre de pages, ça ils peuvent l'entendre. Il voudrait leur expliquer le compte d'exploitation impossible à équilibrer : de plus en plus d'intervenants à payer à cause de l'externalisation des tâches et des chiffres de tirage de plus en plus bas. Il voudrait leur expliquer que c'est un livre de qualité, que le travail éditorial est soigné, que les multiples relectures permettent une lisibilité parfaite, les photos et les croquis au service du sens, la maquette au service du contenu, mais ce sont des mots démodés, ce sont des mots et non des chiffres. Attaque suivante. La tache rouge s'agite, comme un chiffon rouge à défoncer "Et pourquoi un hors collection ? pourquoi pas le mettre dans la collection 24 x 24 ? c'est le même format..." Suée sous les aisselles et dans le dos, bouche sèche, comme un goût de lame sur la langue, c'est fou ce que son corps peut le trahir. Parce que. Parce qu'une collection c'est pas qu'un format bordel ! ça il le garde pour lui, il se l'enfonce bien profond. Il se lève, la vue brouillée, avec sur la nuque comme une haleine chaude qui le pousse en avant. Son front à lui contre l'arête du nez de l'autre. L'instant d'après il est toujours assis. Paires de regards braqués sur lui, comme des billes avec son reflet dedans. Ils attendent sa réponse. Ce n'est pas le même public. "Ah". La mise à mort vient de la droite. De Dieu en personne. Sans même un regard. "Qu'est-ce qu'on en a à foutre"

Artaud

editricencrise — Sun, 10 Feb 2008 14:53:00 GMT

Un jour donc on édita Antonin Artaud.
Mais cela commença par un refus. Comme souvent. Refus de ses poèmes. Jacques Rivière de la NRF ("Nouvelle Revue Française", revue de la maison Gallimard), refusa ses poèmes. Artaud répondit. S'engagea une correspondance. Correspondance qui elle fut publiée, un an plus tard en 1924. Et c'est ainsi qu'Artaud, l'autre suicidé de la société, fut édité.
Qu'en serait-il aujourd'hui ? quelles seraient les chances pour le jeune Artaud poète de se faire publier ? quelle maison accueillerait son oeuvre ? quel "éditeur" engagerait une correspondance ?

ARTAUD Biographie 01/10
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ARTAUD 02/10
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ARTAUD 03/10
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